ORME di LUIGI PARRILLO Note introduttive di MIMMA MITIDIERI

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Proprietà letteraria riservata Stampato in Italia da Tipolitografia s.r.l. di San Marco Argentano (Cosenza) - 1993

Amia figlia, che mi significa totalmente.

PREMESSA

Usare le parole come un vetrinista, appendendovi talora, appoggiandovi altre volte, affidando loro comunque i sentimenti, le emozioni, gli stati d’animo cha fanno di ogni soggetto umano un essere vivo, energia in fermento nel contesto sociale del proprio tempo, è ragione, molto spesso, di quella attività di pensiero che, con un pizzico di presunzione, si definisce generalmente “poetare”. Comporre versi, in ogni caso, non sempre vuol dire fare poesia e, nella fattispecie, è soltanto una esercitazione mentale, un voler dare alle cose un aspetto più accettabile: mettere i lustrini al dolore, togliere le gramaglie alla morte, attenuare le delusioni, esorcizzare la sofferenza, esaltare gli affetti, patinar d’oro il passato, sublimare i ricordi, imprigionare la speranza, offrirsi, nella basilica del tempo, con la propria corruttibilità fisica in contrasto con la immortalità del pensiero. D’altra parte, non sarebbe sciocco tumulare con i propri resti quei residui di energia che non si sono dispersi nei fumi grigi del quotidiano? Piccola “eredità d’affetti” questi poveri versi: sono l’esultanza, i salti di gioia d’un pensiero adulto che non può più, per sciagura d’anni, ritornare bambino; le lacrime “colte”, la commozione verbale di fronte alla serenità di rari momenti idilliaci che illanguidiscono lo spirito fino alla tenerezza estrema; l’esplosione disperata di dolori strazianti, irreggimentati spesso nella costrizione delle “maniere”, ma che sanguinano attraverso consonanti e sillabe animate da una penna irrequieta, impicciona e pettegola, che non sa tacere i segreti più profondi e nascosti. Un diario inutilmente celato fino a ieri, dunque, e che oggi disvelo a mia figlia, rappresentante, per delega di vita, delle nuove generazioni e della loro fretta di crescere; un bisbiglio complice all’orecchio di quanti vorranno, assieme con me, non perdere memoria di ciò che è stato; un lungo sospiro su tutte le scene interrotte sul palcoscenico della vita, con la presuntuosa, umana speranza di riprovare. L’AUTORE

NOTE INTRODUTTIVE

Orme, tracce lasciate nel tempo che scorre uguale e sempre diverso, segni indelebili in un cammino individuale ed universale, frammenti di storia di un uomo e dell’uomo, momenti di un dialogo aperto, che si rinnova, si estende, si libera e ritorna consapevole su se stesso. Un fascio di liriche ispirate dall’esperienza concreta e umanissima della gioia e del dolore, mossa da anelito autentico di conoscenza, espressione di una sensibilità e di una filosofia di vita che si sviluppa tra orizzonti consueti, ma sempre tesi alla conquista di spazi esistenziali più ampi. Conviene dir “fascio” perché nate come i fiori spontanei del territorio, cresciute all’ombra ed al sole del luogo, maturate entro confini noti, curate e raccolte con laboriosa e sapiente perizia. In ciascuna è un’occasione, un motivo quotidiano, un volto, un paesaggio, un evento reale a suggerire lo spunto, da cui trae alimento la situazione poetica, che si carica immediatamente di singolarissimi accenti, trasfigurando idealmente ogni tratto e liberando il vissuto, il razionale e l’inconscio a creare immagini sospese tra la realtà e il mistero. Anche laddove il momento meditativo sembra sopraffare quello lirico, alla scoperta di un universo ignoto, arcano, inaccessibile, cui tendono il pensiero e lo spirito di un uomo mai pago, animato da una fervida, genuina, nobilissima “curiositas cognoscendi”, tuttavia mai la riflessione si impone come dato puramente razionale e cerebrale, ma diventa prosa anche quando è racconto, mai si nasconde al lettore, sotto la veste talvolta discorsiva, il palpito sincero e libero dell’animo, e d’altre parte mai tale palpito è smisurata e soggettiva passione. Il cuore è filtrato dalla ragione e la ragione dal cuore, in un alternarsi continuo, sul piano del significante e su quello del significato, di sentimento e pensiero, di silenzi e di suoni, di luci e di ombre, la cui consonanza riflette il ritmo stesso, alterno e composito, dell’esistenza ed insieme concorre all’espressione e comunicazione di quello stato di febbrile tensione morale che è alla radice di questa movimentata vicenda di un uomo e della sua vena lirica. Tensione di fronte al mistero, bisogno di andare oltre, timore e speranza, fiducia e caduta, ed ancora «scintilla che […] bruci fra le ceneri di un fuoco spento», desiderio di liberazione ed ansia di vita, «trasmigrazione dell’anima in più ampio universo». Queste le note più intense e vibranti della poesia e dell’esperienza di un uomo che non accetta catene, che non si rassegna all’uniforme, al banale, al mediocre ed invoca piuttosto «il bacio della terza Parca al filo d’una vita senza accenti». Anche le parole, dettate, suggerite, accostate al fine di coglierne un singolare, personalissimo “accento”, in posizione visivamente e concettualmente isolata laddove più urga il motivo o momento espressivo, con intenzionale omissione di elisioni e segni di interpunzione, e le metafore ardite, i giochi verbali, le figure del suono e del significato, l’incalzare del climax ed altrove, altrettanto incisivo, il disinvolto anticlimax, l’amaro, sornione o sprezzante aprosdoketon, che smorza il pathos ma accentua la suspence, concorrono tutti a sottolineare e seguire il flusso intenso e sofferto del pensiero ed il fervido moto dell’animo, quasi voce tra sé e sé, eppure sapientemente elaborata, finemente cesellata e capace di dissimulare abilmente la dotta ricerca formale, impreziosita dalla lezione dei classici, doviziosamente acquisita ed umanamente assimilata, che non disturba l’orecchio poco edotto, mentre è eco gradita, consapevole e viva per l’orecchio avvezzo e ben ammaestrato. E su tutto, il senso del tempo, come entità preesistente alla deità (quale essa sia per un uomo la cui “fideità”, ogni sua fides, è essa stessa deità), il tempo increato e increabile, in cui tutto passa, che non ci attraversa ma che noi attraversiamo. E la memoria, il ricordo, il ritorno, uniche spie e possibilità dell’eterno, un eterno in cui crede, benché solo attraverso tali potenzialità retrospettive del pensiero e dell’immaginario. Poesia delle piccole cose, degli affetti familiari e consueti e al tempo stesso dei grandi interrogativi esistenziali; poesia libera, semplice, quasi estemporanea e tuttavia oscura, difficile, vaga, talvolta rarefatta ed evanescente, che dice e non dice, e lascia libera l’altrui immaginazione così come è libera la sua ispirazione ed il quotidiano vissuto cui attinge; poesia che parla al cuore e alla mente, che invita a riflettere, ma senza artifici o sbarramenti culturali e sociali, senza costrizioni o pregiudizi, bensì facendo leva sulle attitudini individuali a sentire, avvertire, interpretare; poesia del contingente e dell’universale, del comune e del paradossale, in cui i dati reali, concreti, tangibili si contemperano e trasfigurano nella dimensione cosmica del vivere e del pensare; poesia che taglia, che scava, che brucia, che non indulge alle ferite del nostro tempo, anzi le sferza talvolta aspramente; in cui tuttavia anche il grido che lacera e sgretola esorta a ricominciare ed a ricostruire «sui cocci»; in cui il dolore più profondo e sofferto non è mai sconforto, disperazione, annullamento, non è mai austero sgomento o sterile rassegnazione, ma ha in sé e riesce a trasmettere una sommessa, serena speranza consolatrice, che fa capo ad un equilibrio classicamente impeccabile e si esprime nel maturo dominio formale. Spazio libero, aperto, altra galassia, dove l’arte e la bellezza hanno una loro perenne dimora e ci turbano potentemente, ma ci aiutano anche nella vita di sempre e nel nostro umano, legittimo, necessario sognare. Spazio utopico, dunque, ma non troppo, perché non è fuga, ma scavo, penetrazione profonda nelle pieghe dell’essere, ansia di libera conoscenza, che non ha legami né supporti logici, ma aspira ad una logica altra, gravida di verità; esigenza di ritrovare un approccio mitico, senza facili risposte, ad una realtà che ci affanna, ci tedia, ci angustia, ma pure ci affascina, ci commuove, ci chiede consigli, ci esorta a cantarla. Si potrebbe osservare che in questi versi nati da situazioni reali ci sia poco che assomigli davvero alla realtà, poiché lo sguardo e la parola del poeta tendono, inconsciamente o intenzionalmente, a trasfigurarla o a sublimarla, ostacolando ogni tentativo di individuarvi un luogo definito, un volto noto, un momento preciso anche laddove sia riconoscibile l’iter della vicenda biografica e lo sviluppo di una cronologia che pure c’è, benché si dissolva nelle tappe di un pensiero e di un canto senza spazio e senza tempo; ed allora è lecito chiedersi se, come metodo, il realismo sia uno strumento efficace in poesia o non piuttosto un limite, e se non sia invece compito dell’artista contribuire a far si che la vita imiti l’arte più di quanto l’arte non imiti la vita. Certo è che qui, a voler leggervi una visione o lezione di vita, dogmatizzata in paradigmi assoluti, si rischia di affaticarne l’intendimento, di analizzarne il momento lirico puro, di costringerne l’ispirazione entro schemi rigidi, estranei alla sensibilità di questo uomo; è un dato di fatto che ci si trova di fronte a significanti che possono assumere significati diversi, in cui, al di là del messaggio che il poeta vuole comunicare, c’è quello che ognuno recepisce per sé. Ciò non significa che, inseguendo l’essenza, a lui sfugga il dato immediato o concreto, poiché anzi la forza evocativa di alcuni indimenticabili quadretti, la suggestione di qualche estemporaneo ritratto o acquerello sta proprio nell’evidenza plastica delle forme, nel realismo pittorico dei tratti, nella successione talvolta filmica delle immagini. Ed è sempre la parola il tramite fra un piano ed un altro, lo strumento di passaggio da una dimensione reale ad una astratta o ideale; la parola, che si carica di significati e funzioni, che diventa elemento sonoro, cromatico, pregnante, che il poeta preferisce isolare quando intende conferirle un senso proprio nonché in relazione con quello che segue, quasi, appunto, come in un montaggio filmico, dove la breve sequenza isolata abbia non solo valore in sé, ma riesca anche a preparare quella successiva, la quale no può essere che la necessaria ed unica conseguenza di ciò che è stato anticipato dalla precedente, seppure breve ed apparentemente di scarso significato. In una società in cui la comunicazione, in tutte le sue forme, ci sommerge, ci possiede, ci domina, dove il linguaggio si carica di oppressività, si esaspera, si moltiplica e l’espressione artistica sfrutta possibilità tecnologiche sempre più accattivanti e coinvolgenti, capaci di interessare anche l’espressione poetica, può sorprendere che vi sia qualcuno che inviti per un attimo al silenzio e quindi all’uso pieno e consapevole del mezzo espressivo, qualcuno che creda ancora alla forza insondabile della parola e dell’arte, che non rinunci a porsi la domanda dell’essere ed alla ricerca di un senso «ove questi s’era perso». È qui una delle chiavi di lettura di queste liriche; altre interpretazioni ciascun lettore, come è giusto e opportuno, potrà cogliere da sé nelle pieghe del testo, che tuttavia non tarderà a rivelare ad ognuno come l’interrogativo costante dell’autore, la sua vigile tensione emotiva, la ricerca continua e perennemente inappagata di un approdo siano in lui condizione totale, in quanto sia creativa sia esistenziale di un uomo che, restio a vivere ai margini di una società senza centro, si impegna in essa a ritrovarlo, perché padrone di sé e della sua solitudine, la quale non gli è mai soltanto catena pesante e opprimente, ma che si sforza di trasformare in adesione libera, piena ed autentica all’esistenza. MIMMA MITIDIERI

SEZIONI

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MEMORIE

COMMEDIA

ORME

UOMINI

PRELUDI

“Codesto solo oggi possiamo dirti, ciò che non siamo, ciò che non vogliamo”. (E. Montale)

1 Tracimano cascate di parole spumeggianti abbracci cerebrali ad esorcizzare intellettuali solitudini che mai si fondono col tuo essere donna Inturgidiscono i tuoi seni di madonna innati magnetismi che il pregiudizio offende e l’occhio e il fianco tradisce Tùrbina nel vortice dell’indistinto l’ali scomposte indecisa la viltà di tuoi condizionali Il dubbio preme sull'addome piatto delle voglie ignorate Il tempo implora d'esser colto ed immolato sul tuo altare di dea superba ché non sfugga la levigata fragranza del tuo incarnato Si fondono i pensieri il tuo il mio in caldi amplessi dai toni univoci stoltamente prudenti e cantano armonie d’antica prosa che solletica i sensi e fa vibrare l’ultimo diaframma teso ad infrangersi all’urlo della Natura

2 Liberandosi brucia e si contorce il fuoco del camino dall’abbraccio corto e dal respiro ipnotico che cattura lo sguardo Volteggia sugli arti monchi di lecci maculati e rugosi cerri rossa odalisca dall’infuocata nudità la fiamma Sui rami del mandarino tumescono sapori d’inverno succosi come il desiderio che la tua mano non coglie né la mia vili Tra le braci fumano odorose scorze d’agrumi e nei caldi effluvi si accende il pensiero di te

3 Percorro sulla pelle cesellate galassie di efelidi da suggere orbitando sulla costellazione di Venere Inseguo roridi aliti solari che tracciano i confini dei sensi Oltre il muro del reale esplodono cosmici orgasmi a liberare energie universali per amori folli e grandi illusioni nel nostro infinito

4 Il tuo sonno non coglie il silenzio soffice adagiato sui tetti da briciole alate di neve notturna che incotona le stimmate del tempo dagli aspri orli e scrostati sui muri dei vicoli antichi tiepidi di storiche umiltà Profuma di notte il lento del tuo respiro ritmo sopito e dolce scompone l’abbandono delle ciocche fulve negligenti sui pizzi vanamente preziosi del sofferto guanciale Invano si eleva la voce dell’anima ad insuperbire silenzi celesti ove si svela alta per alti sentire ove la carne si fa pensiero d’amore e travalica il tempo cui rapisce l’essenza E non coglie il tuo sonno la vertigine bianca che confonde il rincorrersi lento di cristalli di cielo tra i lampioni delle mille notti immobili di veglia intirizziti compagni

5 Cavalli alati le criniere al vento fili di rubino sulla luminosa cecità del mio volto muove l’amore sulla scacchiera della vita Sul nero e il bianco tenebra e luce notti e giorni e tormenti e speranze mobili alfieri sgranano il futuro sotto le torri di regina accorta che non vinta s’arrende per lo scacco al re

6 Preludi di sguardi dalle mute sonorità intese Tripudio di mani impazzite Soffocate preghiere bevute con rabbia nell’apoteosi di due corpi in concerto

7 Il piagnisteo imberbe di un violino acerbo raggela la mia sera inquieta raccolta in un pugno di stelle indifferenti sul mio sguardo perduto Pietosa marea di silenzi la notte serra le imposte sul lamento immaturo Nell’abisso ovattato s'empie il mio pensiero e spazia

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UOMINI

“È peccato pensare che tu non sia una vestale: sei entrata con una sedia, come da uno scaffale hai preso la mia vita e via ne hai soffiato la polvere.” (B. Pasternak)

I Ho teso l’anima all'ascolto Un segno Forse Voglia di ricadere nel malessere d’amare Spegnere la sua voce esplosa vibrata alta sui righi della vitalità Soffocarla d'intesa Non parole Occhi come mani Corpi Amore a tutto tondo senza memoria senza confini Amore senza freni e senza guida Totale Viscerale Irrazionale Sia pure l’ultimo Ma che sia

II Tu E la scintilla diventa fuoco Io …ho freddo

III Noi Eroi silenti che lo stupore d’inatteso complesso stordisce Ma resiste l'avviluppo di civiltà al dibattersi dell’Io Strappiamo il primo velo e ci imprigioni a lungo il restante groviglio

IV Una storia nelle storie di noi Germe del nuovo nel vecchio di noi Il senso ove questi s’era perso Trasmigrazione dell'anima in più ampio universo

V Finestra aperta a nuovo giorno disperde il vecchio odore di stantio

VI Vorrei che tutto intorno diventasse cristallo per frantumarlo con il grido della mia anima E far l’amore sui cocci

VII Ho bevuto d'un fiato la luce del giorno fino a sera Ho fustigato d'insonnia una notte troppo lenta dura a sfumare nell’alba Ho violentato d'indifferenza i volti del giorno dopo carosello d’ignoti Ho spento inutile lo sguardo tu non c’eri

VIII Perle d'inesausto profumo evaporate respirate raccolte e disperse nell’ultimo brivido atteso Sopite forme di seta nuda nel buio che dirada e l’aurora che scruta arrossendo

IX A piccoli sorsi dosato bevuto gustato cercato sperato veleno che amaro le viscere stolte d’acuto dolore divora dilania corrompe inutile scotto dileggio d’amore alla gogna

X (Labirinto) Vince chi perde Io non voglio perdere

XI Raccolgo grappoli di parole dai tralci dell’egoismo per il trionfo della vanità

XII Chiedi alla terra di scuotersi fin nelle viscere e ingiuria con la tua ira il tuo borbottio imbecille Insegna all'universo come si muore da uomini odiando

XIII Sbuffa sbatti sberleffo è il tuo amore e mentre sbolle la tua ira di femmina ascolta il cigolio del tuo letto come il pianto d’una civetta sul tuo davanzale

XIV Fiume in piena il sesso straripa e annaspa la ragione nel violento naufragio dei sensi Poi resti sola sotto infertile limo al ritrarsi dell’onda che onta non sia

XV Se fossimo stati amanti da sempre t'avrei dispersa nel vento di primavera tra i ronzii diseguali che impollinano i peschi e raccolta ogni estate per morderti e succhiare nuova linfa con rinnovata sete di frescura Se fossimo stati amanti avrei sepolto nel tuo ventre ogni energia vitale sciogliendomi nelle tue vene per possederti dentro e percorrerti tutta negli umori vitali nei pensieri lontani Se fossimo stati ci saremmo bruciati nel fuoco dell’inferno che è desiderio eterno che è passione mai doma che è possesso violento che è rabbia carnale e piacere mortale avrei lenito le mie ferite in succhi di femmina avara tra brividi folli e membra contratte aliti rantoli grida Se fossimo…

XVI Perdermi nell'intrico che vela appena e totalmente svela il capriccio di Venere imbrattarmi del tuo piacere trasudato anzi tempo stordirmi sul turgore dei tuoi seni eretti mentre mi gridi la tua voglia mi percuoti col tuo ventre mi catturi nel tuo sentire Ritrovarmi sulla tua pelle che sa di donna tra i seni ansanti da mordere e lambire con nuova voglia Rubarti come un ladro a te stessa e lasciarti vuota involucro di te smarrita che chiede di sé e si ritrova quand’io mi perdo ancora

XVII Nuvole nere di rabbia il tuo cielo si addensa oscuro maschera goffa del sole che c’è tuttavia Stracci di nuvole al vento brandelli d’un vecchio costume di scena che il sole rismette versati gli ipocriti scrosci di lacrime consuete Metafore malacconce tradiscono il personaggio e l’attore compare dalle toppe sdrucite che cedono a brani a svelare l’arcano Chiudete il sipario! Domani si recita ancora Nuvole nere costumi di scena metafore sogni illusioni Fuori l’autore!

XVIII Un seme è un seme destinato a cadere semplicemente dal fiore o dal cielo escremento d’uccello

XIX A che uno che chiede quando c’è uno che prende?

XX Io ti respiro

XXI Nulla ho chiesto alla natura e sono nato Nulla ho chiesto alla vita e pure vivo Nulla ho chiesto all’amore e mi ha toccato A te chiedo catene per un uomo libero

XXII Ho ripescato nei ricordi dell’adolescenza i misteri dell’amore perduto e le pene le insonnie i furori per disperderli incauto nelle tue mani bucate

XXIII Crisalide assopita nel buio groviglio del tuo tessere imprudente fuga l’indolenza del tuo sonno pigro scaccia la pletora dei fantasmi galleggianti nello spazio vuoto delle tue finzioni La seta tessuta per altri è il filo reciso della tua vita di farfalla

XXIV Giorni come pagine uguali con la voce con il corpo scritte e con lo sguardo e con i segni Fiori sul tuo vestito per un desiderio da uccidere e un segnalibro per una pagina vuota

XXV Scorre il fiume di femminilità e ti scivola sui fianchi e spumeggia in cascate di sesso che riempiono l’aria Respiro aromi da brivido sulla pelle di seta e cresce la voglia come un demone folle che danza lascivo al roco affannoso pulsare del cuore Smeraldi sui faggi montani trasudano invidia per il verde di te rotondo e i rovi dalle more acerbe sfumano nei tuoi occhi che irridono gli attacchi d’amore Gocce di cielo tra i rami e tra le felci giochi di ritrosia a rincorrere inutili tempo e sospiri Fra le tue dita di giocoliere vaga il fantasma della mia felicità

XXVI Silenzi affilati e taglienti giocano tra le nostre dita che s’incrociano alterne e distratte nell’inquietudine dell’ultima giovinezza che traspira dalla pelle infuocata vanificandosi nella calura estiva Voglia e tramonto si perdono oltre la montagna per un’altra notte vuota Giochi d’ombre e di umore e di parole di senso forzato giochi d’affetti nuovi e verdi come le foglie ma non caduchi seni a piene mani che rubano il sonno spire d’asfalto luci di città che piovono malinconie di prima sera a rinverdire l’ultima menzogna

XXVII Profumi notturni riempiono respiri lunari nello stormire di tremuli silenzi Sull’orme del tempo si adagia rugiada di donna che rinfresca come canto studentesco vibrato e raccolto nell’unisono dell’adolescenza La notte fibrilla nell'ultimo velo di tenebra lacerato e dissolto dal canto del primo usignolo che modula il verso sul grido dei nostri fantasmi in fuga Langue nell’alba l'incertezza del giorno che cresce a smentire il tuo Io frettolosamente celato in logori brandelli di infanzia negata Così paghi non paga il prezzo di abbandoni caduchi monumenti alla memoria che è senza tempo ormai e senza volto Solo toni d’ambra rotondi e il presente di noi (di te se vuoi) ardono vita Il tempo era già prima e non perdona Non amarlo perciò Bevine l’anima E sii purché tu sia

XXVIII Riccioli di vapore sottili acrobati mattutini deridono esile la porcellana in cui ristagna l’ultimo cerchio di caffè amaro Riccioli rosso fuoco sublimano l’aroma dell’ultima goccia bevuta sulla tua bocca

XXIX Vagola il desiderio sulle forme intriganti come i venti d’autunno tra le valli ansiose di pioggia a scompigliare tra i rami pudichi le già inutili foglie Sfuggono tra le dita aromi evaporati fra pieghe sofferte di seta arancio come arcate claustrali sui giardini dell’eros Stilla il sudore d'Afrodite quasi nettare da un fiore maturo fra l’elitre vibranti e sottili come calze di seta onde si esalta il demone folle che spinge alla tua porta

XXX Ho le palme ferite dal tuo sentire ma è l’anima che sanguina poi che disdice all’essersi non aversi in uno Già si disegna nelle cose i tratti del volere e pure sfuma nella ritrosia l’ultimo segno che sublima la carne Freme nello steccato della ragione il sé cattivo ostaggio dell’immaginario che falsifica il gioco irreale ed assurdo tra due sconfitti Sulle guglie della nostra cattedrale di carta sbiadiranno le ultime parole altre la tua memoria distratta perderà per via E le mie palme ferite dall'averti sentita recideranno ancora sui prati d’occidente i turgidi steli odorosi dei fiori del ricordo

XXXI Si sgranano in chicchi le nuvole gonfie ormeggiate sui vecchi tetti di cotto raffermo Risuona il ticchettio rimbalzante a ritmare gli inverni dai primordi Beve la terra ristoro dai grani disciolti mentr’io sui petali bevo della tua bocca un altro sorriso

XXXII Ascolto il canto delle sirene e la mia chiglia morde gli scogli tra la bava dei marosi ch’altri solleva e me sommerge prossimo all’approdo Vane le mani artigliano aliti di brezza gli occhi sgranano perle da sorrisi nolenti erto il timone regge inutile la rotta cede ai velacci l’albero di prua La mia nave delusa a brano a brano cerca l’abisso fino all’ultimo legno Sui flutti l’eco delle sirene galleggiante deride un polena

XXXIII Correva tra il rigoglio delle eriche come trine reggenti il seno lussureggiante delle mie colline d’estate il desiderio Un diluvio di sole tiranneggiava la natura già esplosa nei suoi colori in festa come la mia voglia Rabbioso digrignava il motore sbigottendo trasecolate spirali di strada montana Trasalivano sciami di vetture pigre che arroventavano il meriggio appena trascorso Cessò di sobbalzare il petto trafitto da uno strale di ghiaccio davanti al Grand Hotel

XXXIV … e a me non nascondi la tua coscienza stuprata quale vaso di Pandora che vomiti sentimenti dai contorni bizzarri e diseguali come ombre in corsa e tradisce capricciose metamorfosi nel cielo dell’estemporaneo Né ti parla il confuso sgomento nelle nebbie immobili dell’illusione come un muro molle che l’essere disgiunge e l’apparire Senza voglia soccombi ad un furore cieco che presta l’anima ai sensi e poi scompare oltre l’orizzonte dei tuoi ritagli di tempo come effimero atollo che l’ultima eruzione affondi … e a me non nascondi che l’estasi

XXXV Mi darai l’ultimo lembo di pelle quello che mai nessuno avrà baciato perché mi sia fardello nell’ultimo viaggio

XXXVI (Scarabeo) Tenero scarabeo dolce fra le trine preziose traboccanti del tuo respiro piccolo scarabeo felice ubriaco di piacere morbida perla neo

XXVII Candido appena mosso mare onde lievi e penduli ricami i tuoi fiordi adagiati e la mia nave ne lambisce le rive finché la stella della notte brilli e le dia porto si che lievi sogni amabili sconcerti ne trastullino i fianchi tra lieto sciabordio eco leggera di piccoli baci deposti sulla tua pelle

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MEMORIE

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MEMORIE

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ORME

UOMINI

“… nel senso di morte, eccomi, spaventato d’amore.” (S. Quasimodo)

MEMORIE Abbiamo udito le stelle cantare sotto l’abside della notte Abbiamo visto gli alberi danzare agitando le chiome nel tempo degli amori Abbiamo frugato le mani zelanti tra accesi pallori al chiarore lunare Abbiamo visto il tempo rubarci la gaiezza ed il sole ingiallire il verde dell’età Abbiam visto morire i nostri vecchi e non solo…

LE VOCI Tutte le sento le voci dei silenzi antichi messaggere di malinconia

NOI ERAVAMO Noi eravamo e quel che siamo è per sempre

FRANCA Fu causa il quotidiano dirimpetto ammiccato tra pregressi ablativi o fu ragione la fragranza lieve dell’adolescenza che impregnava di sé ogni respiro? Fu forza il singolare incedere o blandizia i sussurri vocali o legame l’intreccio delle mani o delizia il sapore delle labbra? Per certo fu sgomento il sospetto e fu più breve il sonno ed il distacco fi disperazione Era già amore e poi anch’esso fu

EPPURE AVREI POTUTO Eppure avrei potuto non bagnare di pianto gli scoscesi scalini e consunti di pietra grigia erta furtiva che la piccola piazza giungeva con il mio paradiso Lieve memoria cattura ancora nei recessi del sogno le tue mani e per esse l’amore fatto carezze e i seni nudi dal profumo dolce d’infinito e te da bere fino all’ultima goccia e la tua bocca gelosa delle mie parole e il vento che non scompone l’ordito in fiore dello scarno divano caldo di noi Sulle rive del grande fiume in cui trapassa il tempo frettolosa muore l’eco dei gorghi del passato e se antichi profumi scuotono il senno incanutito è crudele illusione è miraggio nel sole del tramonto L’ombre lunghe della sera non raggiungono te sull’altra sponda Più non sento il tuo nome E non vedo il tuo volto Né comprendo il tuo grido (o il grido è mio?) … ma è tardi …

A TUO PADRE Le mie incertezze cantavano liturgie di primo altare ai tuoi idoli pagani insuperbiti dalla loro sacralità rotonda

IL TEMPO E IL RICORDO L’alito del tempo sulle dune sabbiose soffia del mare del ricordo e i grani sottili ne mesta turbinanti ed inquieti Né le dita discernono attimi cristallizzati che sfuggono dal palmo per grave destino d’oblio Poche le rocce immobili e salde dagli acumi non deflati che il pensiero feriscono abbarbicato e dolente tormentato dagli urli da cui mai fu tradito Ne riverberi l’eco il dio della memoria oltre l’ultima notte

CENERE Mille fuochi divampino insieme e mille soli ardano la pietraia delle lusinghe ove m’aggiro assetato io cercherò fra le ceneri d’un fuoco spento la scintilla che mi bruci

PIAZZA NAVONA Piazza Navona languida carezza barocca sui segni cicatriziali di giovanili armonie proscenio gorgogliante sussurri plastici di pietra drammaticamente inanimata che antico sagrato ottunde nel silenzio greve di deserta penombra nella grande navata solenne inferno di memore spergiuro

RITORNO Intricate trame di voli tessono nuova stagione sui tegoli assolati quasi vela impalpabile che lo zefiro gonfia sull’albero maestro dai vecchi bronzi cavi che a me parlavano dolce giovanile linguaggio Case dai grandi occhi rifatti lieto sorprendo a curiosare sui miei passi deserti sommersi da voci amiche non la tua amata Sotto i cocenti tegoli riverso il vecchio liuto risuona d’altro canto e d’altre note che affrangono d’estraneità ed io bevo il mio pensiero disciolto in un vecchio concerto in bianco e nero che risuona elemosiniere errante tra vicoli sconnessi usci dolorosamente serrati come scrigni vuoti e volti stanchi d’antiche allegrie Così la vita m’attraversa fino all’ultimo fiato che non so dedicarti per amore

LA MIA VEGLIA È BREVE Insolente memoria mi percuote sul cuore con sferza d’antichi crini olenti di giovinezza si che strazio e vita m’irrorino dolente Poca luce in residui palpiti promette ormai la mia lampada e la mia veglia è breve come intensa la pena che mi spezza le notti Sul tuo ricordo poserò la fronte per l’ultimo sonno si che il sognarti non mi sia tormento

VECCHIA SAN PIETRO Vecchia San Pietro serto di fiori eterni e d’affetti cinto da memore canizie di chi t’amò per tutto t’offro il mio desiderio d’antiche nenie notturne di voci ora stanche e la malinconia celata nei sorrisi dell’età che con lei condivido e con amici onde memoria s’allegra E tu ruba vecchia ladra di sogni al tempo il suo segreto e in un bisbiglio parlami d’amore

ECHI I ricordi si aprono ogni estate vividi come i fiori dell’ibisco che straripano dalla cinta muraria per salutare la risacca Segni sulla battigia d’un vecchio alfabeto antiche parole senza più eco che la spuma non dissolve Pensieri come capriole dietro l’arcobaleno della memoria su cui tintinnano invano cristalli di lacrime sprecate da tempo e profanano il cuore geloso sudario ingiallito di amori perduti Echi tra le rughe del tempo come foglie vizze in balia di pacati furori autunnali vagheggiano suoni d’altre primavere e la lussuria delusa dei frutti non colti Nell’orgia dei rimpianti non c’è balsamo per ferite di vecchio guerriero

CUORE LACERO Vecchio è il cuore che veste i panni laceri della malinconia

QUOTIDIE Liba con me tra le pareti di cotanto tempio sacerdotessa e vittima prostrata sul tepore d’un soffice altare di piume Leva il tuo canto estatico che ritmi la frenetica danza dei tuoi lombi nella calda penombra Fremi nella follia d'antico rito E nei sospiri singhiozzati con felina voce nel delirio dello spasimo invoca il dio che ti possiede e a lui domanda il dono dell’eternità

IL TUO NOME Smarrito m'avvidi di gridare il tuo nome Il vento lo colse cullandolo sull’alte degli alberi come flessuose E vaga ancora nelle notti chiare l’eco d’una voce che si spegne

M. T. Rugiada lacrime di cielo sui morbidi petali dei fiori che per te recido diafano pianto notturno che al sole sfavilla perdendosi fioco nella luce dei tuoi occhi

M. Fra cieli sereni e nubi grevi di pioggia la prima stagione ritorna la terra coprendo d’armonici screzi di verde Rinasce con essa nuova forza di vivere e desiderio d’amare acceso dalla gioia d’un incontro

ANGELA Non attardare Angela lo sguardo sui tristi festoni del giorno dopo

A MARIA Sorridi Maria è alba di vita gorgoglìo di sorgente soffio di brezza timido passo fiore che sboccia vagito di bimbo Ridi è giorno di gioia festa di luci grida di fanciulli crepitio di galoppo fischio di vento scroscio di mare in burrasca urlo di tempesta boato di terra che trema Sorridi ancora quando il sole al tramonto arrosserà il mio volto e farà crepitare per l’ultima volta la fiamma dei ricordi Né lacrime darai al calice delle tue notti fredde se mano solitaria poserà stanca su vecchio lenzuolo che fu alba di vita gorgoglìo di sorgente soffio di brezza timido passo fiore che sboccia vagito di bimbo…

8 MARZO Quando nacque la donna l'Universo ebbe un brivido nella schiena Vibrò d’energia il sole e la sua luce la terra inondò ché la notte non velasse nuova zolla di cosmo Femmina Fecondità Furore Fuoco Fascino Forza Fantasia Fattezze Ferita aperta nell’umanità che gronda vita nuova ed inattesa come favola incompiuta che il mondo si racconta da sempre in un atto di fede da essere recitato per essere trasgredito Donna è … suono da sentire con l’anima immagine da vedere con le mani aria da respirare coi sensi fiore da cogliere più volte ultima frase dell’armonia creativa prologo ed epilogo vita e non vita fatica e ristoro amore e odio condanna e perdono mezzo e fine Quando nacque la donna l'Universo ebbe un brivido nella schiena e con esso l’uomo

L’INVENTORE L’inventore dell’amore inciampò sull’orlo del pozzo dell’odio e…

LE DONNE CHE CONOSCO Le donne che conosco allevano solo animali di lusso Guinzagli dorati Trespoli d’argento Canti stagionali Gabbie senza porta per le donne che io conosco

QUANDO È TEMPO Quando è tempo di perdere tempo ella s’innamora e batte le palpebre come l’ali di un fringuello e scuote l’ugola come le foglie argentee dei pioppi nella brezza estiva a liberare il canto della natura in festa Quando è tempo di perdere tempo egli sonnecchia sulle prime e si lascia cullare dalla canzone e dal vento e la sua forza si fa cosa L’antico arciere incocca la sua freccia Vibra come la corda tesa la sua carne Poi la natura si fa profumo e si coniuga in uno e s’inghirlanda e intreccia fili di seta bruna e il canto si fa coro e si confonde tra le bocche ansanti e tace …quando è tempo

IL PARADOSSO Dai lembi lacerati di ferita d’amore sanguina tra mille sofferenze felici il paradosso

ESTATE Schiocca sotto la ghiaia a riva l’estate calpestata dal legno indiscreto degli zoccoli schiuma la risacca ciarliera che ripete a blandire dolcemente acclivi morbidi tappeti di sabbia fine si azzurrano sogni ad occhi aperti come sagome all’orizzonte e il mio cuore si tuffa con lo sciacquio lieve d’un piccolo sasso

ROTAIE Binari eternamente distanti per le ruote vorticose di questo amore sdrucciolo

SOTTO IL GRIDO DEI FALCHI Non una voce non una parola mani di borsaiolo agili le dita ti riscoprono viva sotto il grido dei falchi appesi ai raggi del primo sole sui dossi collinari verde giaciglio del tuo desiderio

METEORA Stella cadente sul vecchio mulino rasoiata di luce che taglia per un attimo la cupola trapunta d’una notte d’agosto

IL PIANTO DI UN PIANOFORTE Gocce di profondo dolore imperlano i tasti di un pianoforte che sparge lontano nella notte la sua musica intrisa di pianto

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“Odi et amo. Quare id faciam, fortasse requiris. Nescio, sed fieri sentio et excrucior”. (Catullo)

Lunedì Il saltimbanco dell’amore si desta esausto al mattino Ripone la coda di pavone nel suo armadio tarlato da vermi ubriachi Sciorina spoglie di trina per asciugare l’inchiostro del suo diario

Martedì L’anonima comparsa indossa l’illustre doppio mento mollemente rasato cui l’adipe fa torto e la gola virtù Ignobile inquilino di letto coniugale dagli odori stanchi annega nel brodo freddo del suo quotidiano

Mercoledì L’animale sociale addobba la vetrina per dar mostra di sé Vagheggia in prima pagina il sesso clandestino di cui fu pasto e ne sottende le lodi da gentiluomo finto Non regge il gioco se la “signora” s’ignora

Giovedì Affina il capocomico la battuta d’effetto nasale come da copione Conosce il ruolo della primadonna uguale come le pieghe della sua nudità tremula malamente coperta di finti pudori

Venerdì Canta stornelli al focolare l'usignolo accecato a coda di pavone Blandisce gli orli sdruciti della sua coscienza rivoltandola nell’usuale talamo appena intiepidito da frettoloso calore inappagato

Sabato Il prim’attore in sala trucco seppellisce in un vaso di cerone i fili del suo burattino domestico Cede al travestimento e s’impiuma il servaggio profondo Cinge la spada Smette il bastone molle da clown bene

Domenica Farnetica a soggetto l'amatore di giornata Sventola come un mantello il suo ventre pendulo che gli occulta l’elsa della spada greve Incespica sul baratro d'un proscenio irridente e all’urlo di lei per avventura l’arma gli cade nella buca del suggeritore Ed è commedia

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“Mi desto in un bagno di care cose consuete sorpreso e raddolcito” (G. Ungaretti)

IDA Presto cadranno le foglie amore mio ed il mio passo scricchiolerà sui viali ingialliti Io non sarò chiamato a respirare aure celesti e brezze supreme tra chiome d’argento berrò sfinito impenetrabili cieli di piombo fuso in fredde coppe di terra come i mortali Alla memoria cui è nemico il tempo sarà calice d’oro il tuo compianto

MADRE Ruota la Terra madre di sua madre nel misterioso immenso piccola sfera e grande per l’umanità che tutta la significa Eppure ancora la guardo con gli occhi dell’infanzia rivolti al seno che mi nutrì sazio d’affetti per cui mia madre è madre della Terra

FELICITÀ Frutto mai nato Fiore non dischiuso di sterile pianta Ombra di un’ombra Luce d’un cieco Ibrido incesto di illusioni e speranze Vana promessa dell'uomo a se stesso Miraggio mai apparso nel caotico deserto dell’esistenza

A IDA Né canterai la vita senza pensare alla morte né canterai l’amore dannata ad evadere dall’oggi per arditi salti nel buio D’uomini senza presente si falsifica la storia Tra memoria e speranza la vita è un breve nulla che la memoria uccide e la speranza aborte Così le strade non la strada s’apriranno grandi di loro incertezze e belle fino all’ultima luce che non ha distanza né luogo Sulle tue gambe giovani anch'io per ciò cammino e vorrei la tua meta Ma ti sarò più lieve come ricordo E me darai com’esca ai fiabeschi mostri delle tue storie e me com’arma E nel dolore di cui pasce l’umano per non umana perfidia partecipa d’una sola goccia di pianto una scheggia della mia pietra

L’OMBRA Ombra eclisse sacrilega forma senz’anima sagoma menzognera premeditata a rinnegar la luce che pur la crea Non conosce la notte poiché la nega il buio come l’eterno l’uomo che soffre il sole in vece sua e il vento e l’incalzare del tempo e degli eventi Infida e strisciante è irriverente come un giullare deforme che ingiuria il suo sovrano impotente e ne dissacra l’imperio ch’essa non ha e non espia Cade sulla sua ombra il guerriero abbattuto e di sangue la intride Dell’ombra si lusinga il non cresciuto al tramonto ed all’alba All’ombra del potente immiserisce il vile il cuore dilaniato dal rancore E l’ombra dell’amato è refrigerio al cuore in pena poiché l’amore vive di superbe menzogne Nell’ombra di se stesso si racchiude stanco l’uomo al traguardo come un vecchio atleta che rimette ad altri il testimone… …e l’ombra

LA MORTE Notte d'un lungo giorno di tormenti Epilogo funereo d'una storia fra tante Gelido soffio che il sole spegne quand’esso più splende Tenero dramma che cade inesorabile alle prime battute sulla scena del mondo Temuta attesa della saggia canizie ammanta tutto nel velo della notte Ma dopo verrà l’alba?

IL DOLORE Il dolore non è nelle lacrime poiché si piange anche di gioia non è nel lamento poiché questo è dei deboli non è nella luce poiché la luce è viva calda luminosa sfolgorante gaia Il dolore è nel buio è nel silenzio è nell’aria fredda della notte e lo respiro in solitudine perché io solo possa goderne e soffrirne Il dolore è mio

LA MIA PENNA Oceano fluttuante di suoni repressi a fatica dall’animo erompono violenti i miei pensieri Tace la lingua pensieri sublimi parole che mai labbro umano profuse se il volto vergato non fosse di tenere lacrime Rettangoli bianchi di carta fruscianti attendono ansiosi che parli loro per me la mia penna

MIO PADRE Ho smesso la livrea della verdità per baciare mio padre sul suo letto di morte È sparita nell'abisso dell’ultima ruga la levità dell’estrema carezza dal tepore stanco Ora ho voglia di soffrire ma è poca cosa l’affanno dell’essere

PIETRO Sul vecchio assito verde prateria scalciava la tua sedia al galoppo e il suo nitrito gonfiava d’allegria il tuo cuore di cristallo fragile come la tua infanzia Poi il sole si spense sull'ultimo schiocco di frusta a raggelare l’ultimo nitrito della vecchia seggiola orfana dei tuoi riccioli di miele Vagava ancora l'eco dei tuoi concerti inni alla mestizia d’ignota legge ingiusta quanto vana che volle serrati gli occhi tuoi quanto sbarrati i miei nello stupore lo smarrimento la disperazione Mi offrii sulle ginocchia di tua madre vano ostaggio e crudele al suo esserti morta Forse piansi forse …no Ma che importa?

CREAZIONE La costola divelta trasfigurò tradendo il sonno dell’ignaro Esplose nel turgore dei suoi frutti adulti l’albero della carne e il giardino fiorì Sciolse il suo grido la paradisea ed il rettile infido le sue spire L’uomo sciolse il suo cuore Versò il suo sangue il sole al tramonto austero e distante come un fuoco sacro Nelle pieghe della notte Dio ingravidò la natura e concepì il dolore

LA MELA Le nostre libertà le voci eterne nei pomi imprigionate dell’Eden da primaria follia e le nostre vaghezze onde hanno senso le stagioni e la vita e il suo non essere più e la scienza che coglie il sentimento e dà nome ai profumi e penetra le cose il mistero erodendo fino alla soglia dell’Amore tutto con un brivido esplose al primo morso tra due labbra di donna

INCOMINCIARE A VIVERE Alla sera del settimo giorno Jahvè si ricordò del giorno avanti e conobbe l’ansia del lunedì

FRUTTI ACERBI Un po’ tutti cogliemmo frutti acerbi ma noi non siamo Dio!

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“Scimmie umane cadute dalla vulva materna, la nostra ragione opaca ci cela l’infinito!” (A. Rimbaud)

INFANZIA Lucciole d'eterna primavera brillano palpitanti d’ansia immortali gli occhi dell’infanzia primi chiarori d’irrequiete aurore vocianti sul dorso cieco del chissà Molecole d’eterno pensiero da pensiero svelano il dopo e il sempre

GIOVANI Semidei ubriachi di gaiezza gli aurei crateri protesi alle fonti del tempo ambrosia evanescente antidoto per illusoria deità che sa d’umano quanto l’uomo e l’amore e la morte

LE MANI SUL MONDO Imporre le mani sul mondo e sentire la musica dell’uomo vibrare sotto le palme e percepire il fuoco dell’amore e dell’odio Respirare profumo d’umanità che sa di sesso e di polvere da sparo che l’incenso non copre Soffrire tra l’indifferenza il freddo della morte per indifferenza Ritrarre deluse le mani da un mondo troppo piccolo per nascondere l’uomo

L’UNIVERSO Dai davanzali del cielo l'Universo s’affaccia le umane amenità contemplando e le disumane barbarie atroci colori e tenaci del nostro orbitare Sull’uomo si addensa ancestrale fiabesca onirica bufera di mature infanzie spaurite che lascivie d’arcangeli asessuati cui fu destino libidine di luce e prevalenza sconcerta Tra cherubini dalle gote gonfie sulle trombe di guerra vibrano le antere della Grande Corolla ermafrodita che si autofeconda a perpetuare il Mostro Dai davanzali del cielo contempla l’Universo il senso morale

FALCONE Si interrompe la strada a mezzogiorno si sbriciola in frantumi di cristallo il tuo essere giusto e più non è la tua voglia di utopia Gronda il tuo paradiso di sangue giovane non ancora rappreso che scorre come lava del Mongibello che tutto trascina ed incendia fuor che cuori di Sicilia Aliti immondi impastano parole senza senno fuor da bocche cucite e visi senza volto Grida indistinte profanano il silenzio d’una toga vuota prostrata a contemplare l’estremo abbraccio tricolore Ciò che è stato è Stato ed a tacere siamo tutti Capaci

GRIGIO Sia grazia il bacio della terza Parca al filo d’una vita senza accenti

AUTO BLU Auto blu Corteo infame Volti coperti Fiori di sangue per l’onore d’Italia

POLITICA DI PERIFERIA Ridonda di inutile la magica sfera dell’incolto nell’orbita contorta dell’universo finito del pattume sociale Sfuma il non senso nella ruota eccentrica del sussiego dalle mani adunche sorrette dal digrigno della fame per avidità Più non lasciano traccia antiche probità centrifugate con dolosa foga e malamente affisse sui muri della storia Il delitto fa scuola e malaccorta genia d’apprendisti ne divulga dottrina Ma seme d’uomo sa diffondere il tempo

IL RAMPANTE Sui roghi della pubblica opinione brucia incatenato al potere “l’apprendista stregone”

QUESTIONE MORALE Deputati sputati in Parlamento dalle coscienze pigre di elettori distratti volteggiano destri funamboli danzanti sulla schiena molle dell’agnosia come fauna circense di malfidata lana cui fa d’uopo la gabbia dopo l’emiciclo

L’ASSESSORE Useremo riverite penne di tacchino intinte d’inchiostro incolore per risparmiare ai posteri secchiate di stilemi storpi dai suoni casuali evanescenti oscenità verbali di senso raro involontaria satira di sé Da poco tanto niente conferma nullità che pur si svela nel suo essersi tutto tra effluvi di lubrica vanità contraccettiva Stupisce la Fortuna inerme Corre verso il futuro sulla sua ruota di tacchino l’Assessore

PER UN MALVAGIO Vomito d'istero incontinente che tradisca lo sputo casuale d’abitudinaria verga analfabeta è già cancro in metastasi nella città che soffre di vergogna

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Finito di stampare il 16 settembre 1993